Lo siento, pero ya me cansé.
Puedo oler en el aire la hipocrecia de ustedes.
Todos se quieren, todos son amigos.
Aunque la historia siempre los separa,
ustedes siguen con esa estupidez de Union.

De pronto, de la nada, todos son amigos.
Todos fuman, todos beben.
Talves necesitan ser aceptados, creerse grandes,
creer que maduran. Vivir su juventud, descarrilarse un poco.
Sentirse populares. Porque ustedes mismos se sentian a parte,
ordenados, cartuchos. No se dan cuenta que así, eran mejor que ahora.

Yo soy un tipo de pocos amigos, y a ellos los quiero.